el cangrejo toma un desvío

la ruta equivocada
los pasos hacia atrás
las noches de bocetos, los insectos de la ventana
la lluvia de reversa, los pasos escondidos, la voz olvidada,
la piel sin iluminación, un hueco en el suelo, un rumor a oscuras
los días sin ti, los días sin mi, un cuaderno cuadriculado y vacío
los niños en las orejas, los niños en los ojos, los niños en el tiempo,
hay un camino que se pierde en la neblina,
la arena que nos cubre totalmente, como si fuéramos un espejo de la Luna
una voz en la radio, una voz que sale como si estuviera tapada por un vaso de vidrio,
todos los soles del mes en su recorrido y final,
una mancha en el techo de la habitación
una a una, caen las columnas que intentaban llegar al cielo,
el calor justifica que el llanto no termine desde que te apartaste,
podemos crear, pero todo estará siempre mojado,
es cierto, el cangrejo toma un desvío

Varsovia, Varsovia

Es una exposición especial, los amigos de Colorbox, me invitaron a participar de esta colectiva de arte en Varsovia, Polonia. Tenía que elegir dos trabajos de pequeño formato (a3) en técnica libre.

La galería Retroavangarda, nos ha acogido, con muy buena organización, la curaduría en Polonia, está a cargo de Anna Klos. La expo estará abierta desde el 9 de enero hasta el 31 de marzo de 2019.

 Fui avanzando en bocetos, comenzando con acuarelas y fue derivando en la primera de las obras, titulada en castellano "Secuencia de la Muerte"( Sequence of dead), cuyo acabado final fue en acrílico y lápices acuarelables. Hay una intención de seguir un patrón de representación simbólica de los fardos funerarios precolombinos peruanos, muy ligado a Paracas Necrópolis. 

  

Para la segunda obra en seleccionar, partí de otros diseños ya realizados, en esta temática, hace dos o tres años se realizó una exposición sobre momias en el antiguo Hospital San Andrés en Barrios Altos. De esa fuente de diseños, realicé "Momias"(Mummies), esta vez en acuarelas y tinta china.Los antecedentes de esta obra, están en una aguatinta y un estandarte en pintura de pared negra sobre tela, realizados para la exposición citada antes.  ¿Vamos a Varsovia?

Ausencia

dónde están tus dedos, los trazos de lápices de colores que hiciste en el cobijo de tus movimientos?
dónde la paz de tu mirada, el brillo de tu sencillez y la soltura de tu abrazo?
han sido apagados los modales ajenos de la lluvia, la ausencia de las calles, la frialdad de los parques
he contado las aves diminutas en el profundo gris del cielo
no me han bastado las heladas palabras leídas tantas veces, aún con las orejas cansadas
he ingresado en mi propio cuerpo, como un explorador con linterna en un túnel infinito, extraño, inerte, buscando algún eco de tu voz
las noches se multiplicaron con el frío distante en los pies, con las letras que jugaban en la pared como insectos que conversan sobre el paso del tiempo
he medido el espacio y también el tiempo, he callado las voces de la nostalgia
una y otra vez, rendida, rota la palabra, ha querido amanecer tercamente
estacionando en la esperanza , un hoyo mas pequeño, en la que se guarde el olvido
el color ha tenido que ingeniarse para ocupar un lugar en tus ojos, en tu ceguera de cariños
no nos hemos perdido del todo, aún las hormigas intuyen un camino de retorno
es la miel de un pasado difuso, borroso, consternado
la madera ha sentido tus pasos, tu música, tu ligero cuerpo, tu gracilidad
pidiendo silencio, ha hablado tu memoria de otros lugares, de savias fluyendo en el calor del verde
he sabido escuchar a tus ojos cerrados, a tus delgados brazos decididos en busca de nuevos caminos
el tiempo nos ha cubierto de hilos estirados, de transparentes distancias, de geografías alejadas
ausencia
en el verde de tu mirada
en la boca que amargamente, intenta llamarte
espacio distante, bloque de cemento. olvido
en el horario de una mañana de un lunes, en la devastación de un largo regreso, en la soledad de un silencio eterno
silencio
en la pequeñez de tu boca
en tu mirada ausente
en tu danza apasionada
en el dolor de un día sin sentido
ausencia
en la frazada crispada  por la humedad de Lima
en las lecturas infinitas para una realidad recortada y oxidada
en la aparente paz de un jardín ordenado
ausencia
de mi propia mirada, de mi cuaderno, de mi dibujo que quiere seguir cubriendo la pared
otro día, sin memoria, sin registro, prehistórico
otro día, con la magia perdida, torpe, ciega a las señales de tu murmullo
otra semana, con la luna en menguante y tu cuerpo en fuga...

En memoria de mi mami Olguita

(escrito por Ramón Del Valle Cárdenas) 

Mi mami, doña Olguis, como le decíamos a veces, Olguita como le decían sus amigas y mis tíos, solía decir algunas frases propias de la sabiduría popular: "nadie sabe lo de nadie"...,"nadie tiene la vida comprada" . La primera, sin duda, para no estar juzgando alegremente sin averiguar mas a fondo. La segunda, era una buena advertencia ante la fatuidad, ante la soberbia. Mi mami era una persona tranquila, le gustaba leer los periódicos que comprábamos en la casa, "El Comercio" casi se lo estudiaba de cabo a rabo. Tenía buena sazón, adquirida sin duda en su hogar arequipeño. Su papa a la huancaina con maní molido, sus canelones con espinaca y pasas de relleno, su ensalada de pallares, su tomate relleno de atún, reunían la creatividad de haber andado por buena parte del Perú, y de sus recetas de Teresa Ocampo. Y era convencidamente religiosa, devota de la Virgencita de Chapi ,de la que tenía foto en la cabecera de su cama. Le gustaba cultivar cactus, hasta se hizo socia de la "Asociación Peruana de Cactus", y amaba las aves, por lo que alguna vez le obsequié un perico australiano .Era muy buena para escucharnos y comprendernos, sus seis hijos eran iguales para ella. No recuerdo haberla visto tener conflicto con nadie,y menos con mi papá. En los últimos años desarrolló algunos gags graciosos,.. ¡Vas a ver, no más,vas a ver!...decía,pero no se refería a nada en particular...era como una advertencia jocosa de algo bueno que iba a venir... "Ten fe hijito,ten fe"....Y eso abría el camino para hacer las cosas bien... Voy a extrañarla, pero me consuela que ya está con Dios, y desde la eternidad se las arreglará para enviarnos apoyo cuando lo necesitemos,no sólo a sus hijos,sino a cuantos conoció..

filtro

las palabras se juntaron como hormigas
se formó una pequeña laguna por la fuerza de tus movimientos
se que conversas colocando tus ojos suavemente sobre las hojas temblorosas
cuando has practicado varias horas, las creaciones aparecen como amasadas por los dedos
he absorbido un rumor con tus visiones aún no resueltas
tu juventud te permite jugar con otros destinos

a veces tenemos una misma voz
y podemos mirar juntos la misma foto en blanco y negro
cantamos en coro un futuro casi transparente
envuelta en telas, acaricias tu cuerpo
como el amor casi ciego y enloquecido ya lo había olvidado
ignorando los afiebrados rencores de un sala vacía llena de butacas
has soplado en mis ojos, los colores lilas de tus frágiles movimientos
hemos arribado al vacío

tu aliento comienza a volverse lejano
el arte pesa mas que el calendario
y un dibujo en tu música envuelve toda la noche tanto como tu voz en el oído
el arte nos completa y nos separa
justo cuando empiezo a perder la fe, aparece en tu boca una palabra dulce
hemos venido caminando hace muchas décadas
y el tiempo comienza a caminar en reversa

he cubierto una canasta con filtros de todas las marcas
con la esperanza de propiciar un cambio en las sombras de la luna
las jornadas se estiran como arena que intenta cubrir el mar
he venido de lejano para cubrir con un manto tu cabeza
y al besar tus ojos aplacar tu inocencia moribunda
hemos dejado que el arte hable por nosotros
y ha triunfado la infinitud de los días en su belleza abandonada
es momento de callar pero tal vez no por mucho tiempo
la esperanza aguarda en algún andamio de los cuerpos iluminados del escenario

en búsqueda de la utopía

una bruma blanca sobre fondo negro fue cubriendo el horizonte
los días se hacían garúa de letras y números
unos vacíos, otros incompletos
el peso de los años, ahora asomaba por los bordes
una tinta en el piso, unas flores ocultadas, el olvido
no sólo es oler y saber que hay muchas opciones de salida
hay formas que se suceden dándole cuerpo al tiempo
una atmósfera dentro de la nave, una viaje atemporal, el silencio
engendrar una utopía o modificarla, voltear el espejo, complementarla
un calor en la sien, el odio que empuja al amor, que lo arrincona
un ave colorida mojada por la lluvia cruza el cielo gris
los bloques de cemento nos invitan a la reclusión

los meses han consumado el congelamiento de las lagartijas
una nueva ruma de periódicos no logra explicar el fenómeno
¿ quién puede decir que no hay alguna ilusión cobijada debajo de un cuaderno?
el nuevo mes ha fabricado nuevos cielos con sol abrumador
los charcos se acumulan en muchos patios de la ciudad
sólo la música dice que nos une un hilo invisible

los pequeños actos, tienen la lógica de un plano que solo se distingue desde lo alto
de una constelación lejana vino el movimiento de la abeja que pasó por mi ventana
el tiempo anda confundido y con los ojos cerrados traza líneas en el fuego
hemos descubierto que dentro de un tubo metálico se esconde un verso olvidado

las utopías son ahora aviones de juguete
un nido de larvas de moscas es mas sugerente que ver televisión
las horas solo van en reversa cuando no creamos nuevas rutas para el futuro
una sombra también es una corriente de aire que circula sobre las orejas
hay un parque repetido en mis sueños en el que siempre me pierdo
he caminado en redondo buscando las líneas de color rojo en el mapa
la semana parece la rejilla que define la ruta de un tren sin retorno
el mejor camino es el que el azar nos pone a disposición cuando la esperanza ya ha terminado

fluído vital - 3

ella era ágil, sabía cortar el aire con solo doblar el rostro, atrayendo hacia sí, el aliento

le corona, una estrella compuesta por doce velas encendidas, 

su calor, viene de lo profundo del desierto

su voz, hace eco en la estela negra extendida y solo resplandeciente  por los fogonazos de los círculos de luz

piedras que cayeron sobre el manto nocturno del mar

ha sobrevivido al tiempo, su danza campea en varios universos, 

hace florecer el tallo olvidado de antiguos dioses   

que nadie hable de su magia, puede ser celosa al nombrarla

su sabiduría la guarda en cuadrículas borroneadas por la humedad y el peso de los huesos

ha dividido al tiempo en tres partes, ha logrado comunicar los corredores del silencio

la arena ha impedido su ceguera, las telas guardan los mapas diagonales de color,

sus gritos también tienen una armonía escondida

hace falta una sonrisa para entender su fuerza

los cuerpos húmedos han impreso en las telas su memoria orgánica, los gatos le hablan a las plantas

una serpiente es también un camino que voltea al tiempo sus desatinos

del ombligo brotan todas las lunas de esta década, pero aún así no alcanza para poder besar sus ojos

ella sabe el misterio de los dioses, 

ella calla ante la inminencia del alba, ella se ahoga con la mirada de los gatos

ella ha previsto el final con su danza, ella ha escrito en su cuaderno que este año no piensa viajar al futuro