los días se hacían garúa de letras y números
unos vacíos, otros incompletos
el peso de los años, ahora asomaba por los bordes
una tinta en el piso, unas flores ocultadas, el olvido
no sólo es oler y saber que hay muchas opciones de salida
hay formas que se suceden dándole cuerpo al tiempo
una atmósfera dentro de la nave, una viaje atemporal, el silencio
engendrar una utopía o modificarla, voltear el espejo, complementarla
un calor en la sien, el odio que empuja al amor, que lo arrincona
un ave colorida mojada por la lluvia cruza el cielo gris
los bloques de cemento nos invitan a la reclusión
los meses han consumado el congelamiento de las lagartijas
una nueva ruma de periódicos no logra explicar el fenómeno
¿ quién puede decir que no hay alguna ilusión cobijada debajo de un cuaderno?
el nuevo mes ha fabricado nuevos cielos con sol abrumador
los charcos se acumulan en muchos patios de la ciudad
sólo la música dice que nos une un hilo invisible
los pequeños actos, tienen la lógica de un plano que solo se distingue desde lo alto
de una constelación lejana vino el movimiento de la abeja que pasó por mi ventana
el tiempo anda confundido y con los ojos cerrados traza líneas en el fuego
hemos descubierto que dentro de un tubo metálico se esconde un verso olvidado
las utopías son ahora aviones de juguete
un nido de larvas de moscas es mas sugerente que ver televisión
las horas solo van en reversa cuando no creamos nuevas rutas para el futuro
una sombra también es una corriente de aire que circula sobre las orejas
hay un parque repetido en mis sueños en el que siempre me pierdo
he caminado en redondo buscando las líneas de color rojo en el mapa
la semana parece la rejilla que define la ruta de un tren sin retorno
el mejor camino es el que el azar nos pone a disposición cuando la esperanza ya ha terminado
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